Il était on ne peut plus mort, et son cadavre au milieu de ce raccourci présentait quelque chose d'incongru.
Mon enquête ne le serait pas moins. Qui a bien pu tuer Henri Patay, tranquille commerçant de 53 ans, unanimement détesté par ses proches ? Sa femme, son beau-fils, sa cousine, son associé, sa maîtresse, les suspects me sont servis sur un plateau d'argent. Je suis un inspecteur de police, c'est vrai, mais je n'en suis pas moins femme. Et le fait que le mort me rappelle un oncle que je détestais ne me dispose pas en sa faveur.
Non, vraiment, jamais une enquête ne m'a déplu à ce point.
D'autres livres de : Dorothée Chifflot
